Parole chiave

Virtuale. La scarpetta di vetro del mondo contemporaneo. La scarpetta mai indossata da nessuno, a nessuna festa. Eppure smarrita, spedita, ricomposta a pacchetti. Come l’illusione di sapere davvero i sentimenti e le vite degli altri. A volte, comprendi, non c’è niente di più bugiardo di un pixel. Questo, comprendi. Quando ormai è troppo tardi.

Promiscuità. Il nome che diamo a ciò che scambiamo per amore. Perché l’amore manca, o un pezzetto di noi. E allora, per compensare, ci attacchiamo a un altro corpo. Lo cerchiamo nel resto del mondo, ce lo attacchiamo addosso, perché si ricomponga la metà mancante. Senza sapere che siamo noi a non essere interi. Prima di ogni altra cosa. E non puoi unirti a qualcuno quando da solo manchi a te stesso. Sei del tutto insufficiente. E, sia ben chiaro, non è una colpa. Anche se fa male.

Piumone. Di Ikea, per l’esattezza. Con le piume dentro. In prestito. L’abbraccio mai negato di questo gelido inverno. L’unico amante del momento. Caldo e fedele. Incapace di dire cazzate, per lo meno. E non è poco.

Fisico. Fa rima con baratro. Forse perché la vita, a volte, non mi ha educato all’amore verso me stesso. E risalire l’abisso è un processo, prima di ogni altra cosa, mentale.

Neve. Bianca. Che copre ogni cosa. E dopo la neve ci sarà la primavera, il cielo azzurro, una prospettiva nuova, una pagina bianca per adesso solo tra le mani. Da non sciupare o stropicciare. Da non bruciacchiare con le sigarette, troppe ultimamente, fumate per ingannare il tempo che non arriva. Mai, a volte.

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